Ponte

A ponte é precipício e partida

Horizonte feito de gente e pó

Enquanto caminho sou destino em movimento

Braços cansados à procura de um adeus.

Na ponte, sou aceno e saudade,

Pernas que desejam o limiar

Extensa via de repetidas passadas...

De uma ponte, de uma ponte a mais.

A ponte é distância e chegada

Elo finito de infinitos passados

Sou destino quando caminho ou paro;

Sou razão estaiada na emoção.

Pés e pegadas e pedaços e pedras

Passos que não podem voltar jamais

Enquanto sigo o ausente espaço...

De uma ponte, de uma ponte a mais.

“De que são feitos os dias?

- De pequenos desejos, vagarosas saudades,

Silenciosas lembranças

Entre mágoas sombrias, momentâneos lampejos

Vagas felicidades,

Inatuais esperanças.”

(Cecília Meireles)

Pressa

Não consigo esquecer sua pressa de amar

Esse olhar de pedinte tão simples e abusado

Somos dois adolescentes em vestes de adultos

Ansiosos por romper o incontido desejo

Certamente não posso esquecer o seu rosto

E sua geniosa pressa de amar.

Não consigo entender as solitárias horas

Encarar o vazio que aplaude o tédio

Ou vagar na escuridão de sua ausência assim

Dois corpos temerosos pelo nunca mais

Simplesmente almas em busca

Da necessária e ocupada nudez.

Não posso abandonar o ponteiro

De nossas imprescindíveis horas

Ou deixar o abraço de seu vivo perfume

Somos pele, braços, pernas no limite do tempo

Intensamente feitos para resistir ao inconveniente

E inaceitável aceno de adeus.

Paz

Quando todos os pensamentos dormirem

Ou a saudade esquecer

o cobertor que nos aquece

Mesmo quando o tenebroso pesadelo

da incerteza nos atacar

Você será meu sonho bom,

Meu pedacinho de paz

No duro colchão de nossas vidas enfermas.

Partir

Tenho que deixar você partir

E sentir a falta que move outros

Mundos raros e intocáveis.

Deixar você partir e sentir

O terrível corte da tristeza afim

Partir e me deixar sentido

No vão de minhas dores invisíveis

E cruéis.

Tenho que deixar você partir?

E não dizer o quanto sua falta

Me falta e me torna infeliz?

 

Não sentir mais sua saudade,

A temível tristeza do pior dos fins

Não viver mais nossa passagem...

A dor mais visível no vão

Das falsas aparências.

Não à partida, tampouco à chegada

Preciso a passagem, sentidos dos rumos

em nossa paixão apressada e juvenil

Só desejo o tempo e nossas horas

Tão pouco vividas no vão das inúteis soberbas.